Where Butterflies Never Die (с)
Странное желание скалиться, шипеть, рычать. Пустота внутри медленно заполняется туманом, туманом какой-то ненависти и... апатии. Та гулкая пустота уже пропала. Остались раны, которые я наносила сама себе, пытаясь проснуться, вырваться из мерзкого болота той пустоты. Царапала себя, кусала, воя от боли... Остались шрамы. Кое-как перехваченные черной нитью. Кровоточащие, незаживающие. Они будут гнить, если их не... да я вся уже гнию. Давно. Почти год прошел с тех пор, как раны начали гнить. Старые раны. Одни из первых, что я получила.
А внешне - все идеально. Нет никакого повода для слез... Нет никого, с кем я могла бы поговорить. Честно поговорить, не утаивая ничего. Нет никого, кто выслушал бы меня. Просто выслушал бы, не перебивая. Даже брат... брат говорит, что я "дурью маюсь". Наверное, и правда. Старшему брату должно быть виднее... но я не могу так, как он. Я не могу. Он ведь не понимает.
Слезы. Не обращаю на них внимания. Они - сами по себе. Они - побочный эффект ненависти.

@музыка: Sarah Brightman - Fleurs du mal